Las palabras son simbolos que postulan una memoria compartida.
La que ahora quiero historiar es mia solamente; quienes la compartieron han muerto.
Los misticos invocan una rosa, un beso, un pajaro que es todos los pajaros, un sol que es todas las estrellas y el sol. un cantaro de vino, un jardin.

De esas metaforas ninguna me sirve para esa larga noche de cansancio.

Algo de lo que entrevimos perdura. El rojizo paredon de la Recoleta, una pareja bailando en una esquina, un atrio ajedrezado con una verja, las barreras del tren,una bandera ondulante, un mercado, la insondable y humeda noche.

Pero ninguna de esas cosas fugaces, que acaso fueron otras, importa. Importa haber sentido que nuestro plan, del cual, mas de una vez nos burlamos, existia realmente y secretamante y era el universo y nosotros.




On May 22 2013 at United States 20 Views

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