Title: 25 Seconds

Escupió al suelo. La mezcla de sangre y saliva no la asustó.
Su labio inferior estaba partido. Por el puñetazo. Por su mohín de disgusto.
—Hijos de puta. Os voy a hacer tragar vuestra propia mierda.
Otro golpe le cayó encima. Sus rodillas cedieron. Su mejilla impactó contra los casquillos de sus últimos disparos. No había sido la primera en precipitarse, otros tres lo habían hecho antes que ella. Y se juró que tampoco sería la última en hacerlo.
Notó como la agarraban del brazo. Se resistió y la levantaron por el pelo. Miró a su agresor. Era una sombra negra, un rostro sin identidad, un cadáver para la fosa de los olvidados.
Otro de tantos.
En cuanto la pusieron en pie no se lo pensó. No le quedaban balas, tampoco humor para negociar. Así que fue a por él con un cabezazo. Le dio en la barbilla, logró aturdirlo y lo condenó. Alzando una mano le clavó las uñas en la mejilla, tiró de ella, se la despedazó, tiró otro poco… hasta poder agarrarlo también con su otra mano. No vaciló.
Sonó el chasquido de una nuca al romperse. Fue lo único que escuchó antes de que un golpe en la nuca apagara la luz.

Gasolina.
Fue el primer pensamiento que rozó su mente consciente. Olía a gasolina.
Con una mueca, abrió bruscamente sus ojos y se puso a otear su alrededor. Estaba en un pabellón de lata oxidada. Aparte de ella, no había nada más.
Movida por su instinto de supervivencia se revolvió en el sitio. Sólo sirvió para clavarse un poco más las cuerdas que le ataban las muñecas. Fue instantáneo: apretó la mandíbula con furia y clavó violentamente los pies en el suelo.
—Un puto tiro en la nuca, no pedía más —sus ojos se entrecerraron, adoptando la forma de afiladas cuchillas—. Sólo un jodido tiro.
Y antes de poder escuchar el eco de sus palabras, un atrevido susurro rozó su oreja.
—Eso habría sido demasiado sencillo, Boss.
Rina Boss no se molestó en ladear el rostro. Sabía quién le estaba hablando. Lo sabía demasiado bien. Sus manos se tensaron y su mirada se iluminó con una lumbre homicida.
—No me gustan las cosas difíciles.
Notó como pasaba a su lado. Una sombra de rizos negros que estuvo a punto de erizarle el vello de la nuca. Sus ojos no se movieron y siguieron clavados en el frente. No obstante, la devastadora presencia de ella no era algo posible de ignorar. Sorda, ciega o muerta la habría captado.
—Mientes —replicó Desire colocándose ante su presa—. Yo te gusto.
Rina desvió la vista a un lado. No porque los ojos de ella encerrasen un universo inconcebible para el sentido humano. Que tampoco lo negaba. Sino para enfatizar le seca risilla que le irritó la garganta.
—No. Con una bala entre ceja y ceja me gustarías —corrigió. Aún sin pistola, sabía apañárselas para disparar—. Así sí que serías fácil. Concisa. Encantadora.
Entrecerró los ojos cuando ella se sentó sobre sus piernas, a horcajadas, pasándole los brazos por los hombros. Desire en cambio esbozó una sonrisa… una brecha de dulzura en su aura depredadora.
—Vuelves a mentir —le pasó una mano por su rostro impasible. Entonces, enarcó una ceja y sin un ápice de tensión en su rostro que delatase sus intenciones, le arañó la mejilla. De arriba abajo, sin piedad, trazó cuatro lacerantes heridas en su piel.
Con un bramido de ira, se sacudió. No le sirvió de nada, sólo para acercar su cuerpo contra el suyo.
En aquella eternidad, ellas eran dos cristales rotos. Fragmentos diferentes de un mismo espejo, encajando con una perfección existencial que les impedía lacerarse. La unión de aristas que sólo sabían cortar, que habían mutilado toda mano que se les había tendido. Nadie las entendía, ni nadie había llegado a su altura. No obstante, todos sabían que ni siquiera el Cielo perdonaría sus pecados y que ni el Infierno conseguiría tentarlas. La tierra tampoco representaba más que un vulgar satélite orbitando a su alrededor.

Porque ellas habían domado al Azar. Se lo rifaban a tiros cada amanecer, para decidir quién ganaría la siguiente mano de póker.

Liaban sus cigarrillos con billetes de quinientos, usaban monedas de cinco céntimos para pagar diamantes.

Imposible era el nombre que grababan en las esquelas de sus víctimas.

Se reían al escuchar la palabra Destino; disparaban cuando la volvían a repetir.

— ¿Qué coño quieres de mí?
— ¿Qué coño no quieres tú de mí?
Sus miradas se encontraron, sus pulsos se aceleraron. La adrenalina envenenó su sangre y sus pupilas crecieron significativamente; gracias a ello, fueron capaces de seguir observándose a pesar de la hueca oscuridad que nacía de sus sombras. Sabían que si seguían desfigurándose de aquel modo, su escenario se desintegraría. Volverían a la nada. Volverían a crear el mundo. Volverían a destruirlo.
—Llevabas mucho tiempo sin encontrarme, Boss.
—Perra hipócrita —le espetó con ardor—. Hasta Dios es menos indiscreto que tú y tu puta omnipresencia.
—Así que me sientes. Siempre.
—Siempre me da menos el coñazo.
Tan limitadas la una a la otra. Tan in




On January 24 2012 6 Views

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