Y fue en clase de geometría

Intento recordar muchas veces lo que aprendí en esas clases de geometría. Bueno, de geometría puede que no aprendiese mucho, una nueva visión matemática, intuiciones...Pero poco más. Especialmente recuerdo ese día.
Iba a esas clases de oyente, por compromiso, no como voy a otras, por gusto. Recuerdo las conversaciones con el profesor, que a veces precedían a la clase y otras veces se alargaban tras ésta. Hablábamos de cine, de poesía, música, filosofía... Recuerdo la emoción con la que me hablaba de In the mood for love de Wong Kar Wai, o de Mahler, o la expresión en su cara cuando terminamos el concierto, que organizó él en la facultad, en el que tocamos Carlos y yo. Toqué Bach, creyendo ambos que sería lo único que le gustaría, y al final acabó conmovido por el Ginastera de Carlos y por el Cassadó que interpreté yo.
Sí, puedo recordar todo esto. Al fin y al cabo fue el año pasado.
Pero particular emoción sentí el día en que, sin acordarme bien qué explicaba, el poema de Emily tomó forma en los dos versos chachareados y salió flotando adentrándose en la clase de geometría. ¡Ah! No podéis imaginar qué sentí, la insuficiencia del lenguaje es frustrante en estos casos. Él repitió los versos, los rayos del sol entraban por la ventana, a mi derecha, y aquello que se extendía tras ésta, una azotea gris y sucia, se convirtió en una verde explanada: las ramas salían de las chimeneas de la caldera, y del suelo germinó la hierba. Epifanía, sí es verdad, es este el nombre de lo que en aquel momento experimenté. Pero una palabra tan horrenda no puede designar a un momento de tal belleza. Me quedo, sin duda, con el nombre que le da Virginia: Moments of being. Un nombre adecuado, perfecto para aquello que se siente, un momento de vida, como lo han traducido por ahí, o, más literalmente, un momento de estar siendo. ¡Genial!.
Recuerdo posteriores conversaciones con él. Hablaba con una energía impetuosa sobre la emoción que había sentido en Cambridge al leer a T. S. Eliot. No cesaba en su lectura. Poema tras poema. Los devoró.
Pues bien, esa emoción me alcanza en estos momentos. Después de un año las recuerdo porque soy yo, hoy, el que siento tal exaltación por esas estrofas.
Son simplemente extraordinarios.
Y hoy han sido unos pocos versos, ni siquiera he acabado el poema. Pero han sido decisivos. Tras leer a Proust no podía proseguir la lectura del poema. Es como escuchar a Rachmaninoff. No, no. Sin duda es como escuchar una de esas obras donde el sprechstimme introduce la mano en nuestro pecho, nos atrapa el corazón, y la extrae llena de sangre, habiendo desgarrado nuestro más profundo interior. Es como Pierrot Lunaire, o como Erwartung. Sí, como Erwartung...






On November 27 2009 4 Views

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