Bienvenidos los frutos que caen desde lo alto, mientras
Oran los devotos en los galpones de zinc y
Transpiran...
Ella envuelve en sus manos un pañuelo italiano y
Lame el sudor que corre desde sus mejillas, que
Llueva de una vez en estos suelos, vuelve a implorar,
Antes de que mi cuerpo este seco.
Debemos quemar el dinero y
Escapar hacia el agua salada.
Prefiero verla en campos verdes y no reclamando
Lagrimas que no servirán de nada, ni verla
Alabando imágenes crueles de seres fríos.
Solemnes idiotas caminan hasta la cornisa,
Tartamudean y los frutos golpean sus cabezas, ella se
Inclina con reverencia, no sabe de que lado estoy y
Como en los tiempos de la gripe porcina me vuelve a
Ocultar entre las estampas.
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On July 11 2011 6417 Views
Morena_martin On 11/07/2011
Solo el 2,5 % del agua en el mundo es potable... Reciclemos agua de lluvia o vamos a terminar como los indios danzando para atraer tormentas...
Buddha
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