V
Ese mismo hombre del que os hablaba antes, sacando fuerzas de donde no las debía haber, logró abandonar los jardines en dirección a la ciudad.
Se había ido a realizar la tarea que se había propuesto hacer, en dirección a un horizonte por donde muy pronto empezarían a aparecer los primeros síntomas de una gran tormenta.
Ahí, lejos del escenario donde hasta ahora se ha desarrollado la historia, alguien con la mano izquierda sospesaba de manera ligera una copa de porcelana, y esta cada cierto rato humedecía sus labios de vino.
En una mesita circular a la izquierda del apoyabrazos de la butaca estaba la botella abierta y ya casi vacía.
Llevaba toda la tarde repasando las cuentas acerca de los beneficios que había generado el impuesto aplicado a los bienes de consumo primarios y no se había dado cuenta que la noche había caído lentamente encima de la ciudad, aplastando su palacio con las pesadillas de los que quizás nunca despertaran.
Sin duda el rumbo de la corona se había enderezado gracias a esa idea genial que había concebido una noche parecida a la descrita.
Una corriente de aire le congelo los pies y la nuca y un escalofrío recorrió toda la superficie de su cuerpo para luego concentrarse en su corazón.
Se trato de una fuerte sacudida, que coincidió con un ultimo sorbo que acabo manchando su perfecta camisa blanca.
Se levanto perplejo y se puso los zapatos que estaban en el suelo justo al lado de las patas de la butaca.
Quería cerciorarse de que el fuerte viento que sacudía la ciudad no hubiera abierto casualmente alguna ventana de su palacio hermético.
Los zapatos hacían de timón, un poco asustados el y ellos recorrieron todas las estancias de la casa.
No había peligro, todas las ventanas de la planta baja estaban tal como el las había dejado.
Cerradas.
Más tranquilo y habiendo olvidado ese escalofrío poco común, subió las escaleras en dirección a su cuarto con la seguridad del inmortal.
Sus oídos fueron incapaces de percatarse del ruido de la escalera que lloraba ahogada por una marea que subía y subía como ellas.
Sus ojos no fueron capaces de ver la ventana abierta de su habitación y su corazón no noto el cuchillo que lo atravesó por detrás.
Su memoria si pudo reconocer en el asesino a ese zapatero al que como a muchos otros había hundido en la miseria.
Antes de morir, su boca fue capaz de esbozar una sonrisa parecida a las que tienen los que lo pierden todo y en el instante que aceptan su derrota conocen el porque, el motivo que les había llevado al fracaso.
La vida se le escapaba entre los dedos de las manos ensangrentadas, se trataba de un naufragio en toda regla. Esa marea, esas olas, ese viento, esa barca lujosa y estable que se hunde y se olvida en un océano que le ha arrebatado su egoísmo más grande. La vida.
Y ese timón de madera que flota y que algún día llegara a una orilla de nuevo.
En este caso ya sabíamos lo que era el timón, conocíamos la personificación del océano y sus olas, pero faltaban aún detalles por conocer.
Unas horas más tarde, situándonos en el interior del monasterio, el Padre ese anciano de ideas puras y simples, esa alma que ayudo por ayudar y nunca hizo nada para tranquilizar ni limpiar su conciencia, moría lentamente mientras dormía. Finalmente la muerte que tanto tiempo había estado esperando le llego de una manera tranquila.
¿Pero qué paso? ¿Qué hubo? ¿Porqué ese día?
La verdad es que el Padre desocupado ya de su tarea, empezó a apagarse poco a poco. Hasta ese momento si no lo había hecho rápidamente fue debido a las descripciones que Marisa le confiaba cada noche al regresar.
Esas palabras abrazaban su cuerpo, esa voz le obligaba a cerrar los ojos y a imaginar. De esta manera lograba sentir que era él mismo el que seguía andando noche tras noche por ese camino donde uno avanza desafiando las leyes de la naturaleza, las leyes de un mundo donde se establecía que ya ninguna buena acción podía ser realizada. Un paseo nocturno que resultaba ser un desafío a la iglesia hipócrita que pensaba que la idea de amar al prójimo no entraba en conflicto con la acción de ayudar a ahogarlo día tras día en su pobreza.
Pero esa ultima noche, esa noche de sábado, algo extraordinario sucedio para que Marisa simplemente se alejara con la idea de no regresar jamás.
On March 18 2007
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evita24
On 19/11/2007
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juancito01
On 05/11/2007
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nispru46
On 23/10/2007
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minimone1
On 04/10/2007
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diablitas6
On 08/09/2007
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cris69
On 02/09/2007
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ferro159
On 28/07/2007
Quieres saber quien
te apunta el fotolog?!?!?!
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victor
On 22/05/2007
no tens gaires comentaris pel k veig pro wnu, jo ten deixo un =D el text sta mol b no son com els dels fotologs dels meus companys..wnu tiu k nu+ pasava, ket vagi b.dwatt. Victor (el pallús)
slammingdoors
On 18/03/2007
es genial como describes el vínculo que puede llegar a unir dos vidas en una misma. la verdad es que es bastante gráfico y no cuesta visualizar las imagenes a medida que lees. carry on, guys! y tmpoco le voy a sacar mérito a la foto de fran. más que nada pq si no existiera esa iglesia, posiblemente mi vida sería muy diferente. :)
