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La incoherencia está erguida sobre los hombros de la humanidad.

Es una casa en la que nada envejece. Tú estás aquí porque nada más abunda.

Yo estoy aquí porque necesito asesinar algo con mi alma.

Por la belleza de los cuerpos que ya no se desprenden.

Hay una rata triste dentro de mi casa. Nos hemos abrazado ante el fuego recto.

El vientre giratorio del tiempo, los escualos portadores de la sífilis.

Han suprimido la misericordia, han sido ellos, la democracia levanta templos en la ambigüedad.

El sufrimiento es una habitación en la que los monstruos se succionan.

La alucinación une palabras con una nieve que chirría.

Yo estoy aquí por el volumen industrial de esa misericordia.

Por la costumbre incesante de conocer el hurto.

Esto me ha sido revelado en un sueño que nunca llegó en mi adolescencia.

Los materiales, los tronos en los que los lobos muertos urden.

Me han sido revelados en un sueño en el que por lo demás yo ejercía la violencia.

Hay una pústula feliz en el cogote del seropositivo; y tú la miras y emites gestos contradictorios.

Te mereces estas palabras en el idioma sentencioso de las vacas.

Te mereces la tristeza como un pájaro que ha aprendido a asesinarse.

Hay una pistola encima de la mesa; cuando las bestias lleguen la cogerán y matarán a tus hijos.

Y te obligarán a comerte sus cadáveres deseables.

Esta es una visión que no te conducirá a la verdad pero sí a otros orificios igual de inadecuados.

Aquí la verdad es un morfema que los vagabundos no se atreven a masticar.

Aquí la realidad es una línea muy estrecha y a su alrededor los animales se acechan y se huelen.

Aquí cementerio es una palabra usada para designar a tu familia. Pleonasmo un caballo que ya nunca se divierte.

Este es el contenido de la caja cuya utilidad desconocíamos.

Este es el ejemplo de la muerte que guardarás en tu memoria.

El intento de llegar hasta un país que no tiene suelo. La metáfora de la lechuga. El artista consagrado a la celebración de la estupidez. La onomatopeya del hedor.

Mi padre es el fabricante de la muerte. Mi padre está orgulloso porque hay miles de muescas en su bastón de tungsteno.

Y yo no soy yo. Otro en mí lugar ha chupado las ubres encendidas de mi madre.

Alguien ha vivido mi felicidad pero yo estoy condenado a la comparación.

La juventud no importa, la vejez no importa, la conclusión es la pregunta.

Hay un placer en la desgracia que no nos atrevemos a nombrar.

El amor cae del cielo en forma de niños que nos han abandonado.

El amor es un koala alrededor de una piscina en la que nunca te bañastes.

Sucede esto porque hay un animal hurgando en las entrañas del grafólogo.

Sucede esto porque no suicidarse es una forma incoherente de suicidio.

Sucede porque la belleza está encerrada en niñas demasiado pequeñas, porque la esperanza ha sido creada a manos de gente muy horrible, porque en mi infancia no había democracia dentro del boquete femenino.

Voy a entrar suavemente en mí, voy a entrar suave o drásticamente en mi animal totem.

Voy a tapiar la entrada con cadáveres de gente que llegó demasiado tarde al cumpleaños de mi niñez.

Voy a pensar que mi padre nunca introdujo su machete entre los muslos increibles de mi madre.

Voy a olvidar la fabricación de la muerte y a construirme un gemido con el que pueda hablar en un idioma que nadie conozca.

Voy a demostrar la existencia de dios valiéndome de un cuchillo y de una televisión abandonada.

Así son los tiempos del avión. Así la descripción de las ruinas.

El cadáver del amor está aun tibio; penetrémosle ahora porque este es el último poema.




On September 15 2008 1 Views

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