Y pasó todo de golpe.

Los ojos inexpresivos del viejo.
El machete en la mano.
El saco oscuro, con olor a tintorería.

Y ahí se dio cuenta de que él había creado todo.
Que no había viejo, no había machete, y mucho menos tintorería.

Había sí, un olor a engranaje quemado, a motor descompuesto y el cansancio. Pulsó las teclas "f", "i" y "n". Guardó el archivo en una carpeta amarilla del disco C.

Se levantó. Se puso el saco. Fue hasta la cocina y de la alacena tomó un machete. Salió de la casa en silencio. En sus ojos había imaginación.

Fernando Ojam · Domingo 11 de junio de 2006




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