Dos capítulos que não mais se conta.

Quando a gente para de contar nossas histórias, das duas, uma: ou perdeu a inspiração ou tá vivendo tanto o que sempre quis que não tem tempo de contar.
Acho que eu não preciso dizer qual é o meu caso. Salvo alguns momentos, tenho andado por aí com um brilho que não me sai dos olhos e um sorriso que beira a idiotice. É que a gente fica meio idiota quando tá feliz, invariavelmente.
Eu sempre quis ser amada. Eu sempre quis sentir aquilo que te tira o ar num só golpe. Quando a gente encontra o que sempre quis, coisas mudam. Aliás, TODAS as coisas mudam.
Voltar pra casa não é mais a mesma coisa... o caminho é outro, a casa é outra, aquela espera de contar os minutos um a um até que ele chegue é outra: dessa vez, alguém sempre volta.
A tua vida, dentro do antigo conformismo que era se achar inconformada e não acomodada, aquela vida fugiu de ti. Num virar de esquina. Num acaso que antes se fazia desacreditado. E agora posso dizer que não há nada mais não comodista do que se sentir cômodo, confortável com a felicidade que existe no fim do teu dia.
Como a gente sabe que o confortável não tornou tudo chato e normal? A gente sabe quando sente falta, quando numa simples despedida de poucos dias a gente sai da porta do aeroporto e começa a contar as horas... sentindo que perdeu um braço ou uma perna, o que seja. Idiota, eu sei. Impaciente, também. Mas eu amo, sempre quis amar, e não pretendo amar diferente. Tinha um livro em branco pra escrever e, dessa vez, sem passar a borracha, ele tá cheio de coisas que eu nunca mais quero apagar. Nesse exato momento, sinto o meu novo eu - olhando pras paredes, que a vida inteira foi sozinho e agora não vive mais sem.




On October 08 2011 214 Views

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