Polvo soy

Cuando su marido falleció, todos estuvieron con ella. Familia, amigos, allegados... En el velatorio había tanta gente que era incomodo entrar o salir de aquella vieja sala de ese destartalado tanatorio.
Su pena era tan honda que llevaba varias horas sin parar de llorar. Todos la compadecían, pero en el fondo pensaban que había llegado el momento, que ahora necesitaba descansar.
A la edad de cincuenta años su matrimonio había sido feliz e intenso de manera linealmente decreciente, hasta que la enfermedad de su marido había ido lastrando la pasión que una mujer aún no demasiado mayor puede sentir hasta convertirla sólo en un tierno cariño. Él la quería, mucho, pero a veces el dolor le hacía perder la noción de la realidad. Eso y los calmantes.
En los últimos meses ella arrastraba su vida en un desierto de cuidados no correspondidos hacia su moribundo esposo. Y había envejecido de golpe más de diez años. Para ella él siempre había sido algo central en su vida, pero últimamente se había convertido en su vida, toda. Ahora no podía soportar el vacío que suponía despertar al día siguiente y no saber que hacer, porque todo lo que hacía lo hacía por él. Sus más cercanos lo sabían y decidieron no separarse de ella, al menos por un tiempo.
Cuando pasaron unas semanas su recién adquirida delgadez y sus marcadas ojeras contrastaban con su ropa elegante y su atrevido peinado. Había decidido pasar página y todo el mundo le sonreía al pasar por la calle. Ahora pensaba en la cantidad de tiempo que podría tener a su disposición para hacer las cosas que tanto le gustaban y que no había podido hacer desde hace años. Había decidido olvidar y empezar de cero, aún era jóven y siempre sería guapa, era su maturaleza. Se obligaba ella también a sonreir y sentía cierto alivio. Confesaba con sus amigas que, en el fondo, se alegraba de que el triste final hubiera sobrevenido tan pronto, puesto que estaba visto que era inevitable, y aseguraba que ya no pensaba en él.
Sin embargo, con más frecuencia de la habitual se sorprendía con un ramo de flores acurrucado entre sus brazos frente a su lápida, con la que hablaba sin cesar. Las más veces las flores acababan destrozadas contra la piedra, después de golpearla repetidamente presa de la frustracións de ella. En esas tardes gritaba que cómo era posible que la hubiera abandonado, a ella, con lo que lo había querido, ella que lo había dado todo por él. En mitad de sus accesos de ira le preguntaba dónde había estado ese día que no apareció por casa hace ya doce años, o de quién eran esas voces que sonaban y reían de fondo cuando llamó a la habitación del hotel aquel puente que tuvo un seminario en el trabajo, cuando apenas llevaban tres años casados. Con ira y a patadas le preguntaba a la piedra cuántas veces la había engañado y con quién y por qué y cómo era posible y qué tenían ellas que ella no tuviera y cómo podía ser tan hijo de puta. Y el silencio estrepitoso de la roca tallada la enfurecía más y más y acababa exhausta y sollozante, siempre, pensando que su amor nunca fue correspondido.
En una de esas tardes grises, una voz la soprendió por la espalda mientras ella inquiría, con un gimoteo hiposo, a su difunto marido. "No te molestes", le dijo una mujer unos años apenas mayor que ella. "Él podría decirte muchas cosas, seguramente que te quiere, o que te quería, o como deba decirse; pero no puede hacerlo, él ya no está. Eso que tanto odias es sólo una piedra".

http://www.youtube.com/watch?v=knII3S0MZtY




On June 29 2010 13 Views

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