Madre, tu hijo no ha desaparecido.
Madre, que yo lo encontré andando contigo.
Lo veo en tus ojos, lo oígo en tu boca,
y en cada gesto tuyo me nombra.
Lo veo en mis luchas y me acompaña.
Guían mis manos sus manos fuertes,
hacia el futuro
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“Hasta otra”. Así lo dijo: “hasta otra”, aun sabiendo que no habría otra ocasión en una ciudad tan grande, con tanta gente y tantos taxis. “Hasta otra”, “hasta la vista” o “hasta luego” son frases que se escuchan y se dicen a menudo, entre el taxista y el usuario, y sin embargo jamás se cumplen. Decimos “hasta otra” porque buscamos cotidianidad desesperadamente en cualquier ámbito de nuestras vidas.
Pero no fue esa frase de despedida sino el sonido de la misma lo que me hizo reflexionar. Me refiero a decir algo y luego cerrar la puerta y que esa frase se quede ahí dentro, pululando a lo largo y ancho del habitáculo, rebotando por el techo o en mis hombros durante fusas, semifusas de segundo, hasta que esas ondas se vuelven débiles o tal vez cobardes. Inaudibles. Que el sonido permanezca aunque su autor ya no esté, ni vuelva nunca.
Y recordar luego su voz pero no su rostro hasta que esa voz también se borre y con ella su existencia misma (sin voz ni rostro no hay nada; la persona desaparece). Igual que con los muertos queridos: se vuelven fríos, distantes, ajenos, en el mismo momento de olvidarnos del sonido de sus voces, de su exacto timbre de voz. Y una vez olvidados nunca vuelven. Al menos no del mismo modo.
On November 17 2010
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