Con la misma tinta que susurra en negro, como mi veneno, las letras que salpican nuestro guión confuso. Ese guión donde los silencios duelen como puñaladas frías de otoño. Ese guión donde el dolor solo es una máscara que envuelve por momentos algún rato de pasión y disfrute. Ese guión tan añejo como el ron que desprecio a las musas, que se lleva escribiendo desde hace años y solo nos obliga a regalar lágrimas al sol, a las bestias, a los diablos. Ese diablo que ya juega con nuestra alma vendida por dos duros a cambio de algo estéril, como el viejo recuerdo de tenerte entre mis brazos.
Que se siente a esperarnos Madrid, aunque confieso que puede aburrirse. Porque Madrid es Sevilla, y Sevilla es Madrid y nuestro guión es un bucle moribundo, cansado de levitar entre fracasos.
Que se siente a esperarnos, porque nos verá, pero por separado. Y es que por momentos nos olvidamos de lo prohibido, de que la época es la que es y no es otra. De que somos quienes somos, y el momento es éste. A veces se nos olvidó hasta nuestro nombre, a veces, se nos olvidó Madrid e inventamos capitales en tu cuarto, y aunque parezca que no sirvió de nada, para mí fue aliento de vida, de sueños.
Gracias por los buenos momentos, fue un placer, hasta siempre.
On March 01 2012
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