antes del ultimo trago
vomitaras algo parecido a la vida
pretenderas ahorcarte nuevamente
tenderte de bruces sobre el pasto mojado.
mañana solo seras una mala propaganda
de algo
beberas tu ultimo trago
y en uno de esos baños\ en que la gente escribe
arrugaras tu mejor poema
para dejarlo pegado al estanque,
y a la salida del bar donde NO te quieran
veras tu rostro en cada ser recorriendo
las calles.
te escucharas a ti mismo pidiendo a
gritos el volantin, el chupo extraviado
bajo el sillon.
partiras con el viento hacia ninguna parte,
deserias que lloviera que esa noche lloviera
como siempre,
volveras a pensar en ella
y no podras masturbarte,
odias tu sombra en los muros
bajo los faroles.
te gustaria un trago para no olvidarla
quisieras llorar con los que lloran
como las putas el dia domingo,
sentarte bajo una noche estrellada
esperar a los gansos que llegan con el invierno
y no pensar quien duerme en tu cama.
un cafe, dios hace cuanto un cafe.
en los bolsillos encuentras nada
solo migas de pan
la etiqueta de un vino, una caña de fosforos
un pasaje de micro.
bueno seria caer de rodillas
cerrar las manos, los brazos
cruzar un puente en bicicleta
¿quien sera el padre de tu hijo?
¿donde caer, sabra ella bajo que arbol
encontrarte?
y tu le diras que no
que las libelulas cantan como las ballenas que te deje
dormir, un cigarro tal vez
y como siempre
unas monedas para el desayuno.

Vollmer




On August 18 2009 2 Views

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