EL COMIENZO DE UNA HISTORIA

Fue una noche odiosa, terriblemente apática para la bullente vida de esa joven sentada en un sillón a cuadros rojos y verdes con una bata abotonada desde las rodillas hasta la garganta, que miraba con estúpido abatimiento como el fuego se consumía al mismo ritmo que crecían sus ganas de pegarse un tiro de puro aburrimiento.
No era la primera noche que parecía formar parte de esa pequeña sala como una perfecta simbiosis sin señal alguna de vida inteligente. Había pasado muchas así, sólo que esta vez no tenía realmente otra cosa que hacer a la luz de los acontecimientos que estaban ocurriendo.
Para ella esa sala sin ventanas, con el papel pegado de las paredes hecho tiras a parchazos, con esa triste mesa de madera llena de carcoma que rodeaba el mueble con un aura color avellana sobre la alfombra comprada a un marroquí en un antiguo mercado, con esa lámpara colgada del techo (antes color crema ahora negra al igual que su visión de la vida) y con esa taza de porcelana detalladamente decorada con figuras parisinas del siglo XVIII encajadas en un estanque de un azul intenso y un verde alrededor que casi creía poder tocarse… con todo eso o más bien con sólo eso parecía tener suficiente. Suficiente para no querer cerrar los ojos y no volver a abrirlos.
El hilo que la ataba a la vida era la simple resignación. Esa era la verdad pura y dura. Era consciente de que en vida ya nadie la iba a echar en falta pero también lo era de que con su muerte tampoco se ganaría ni perdería nada. Sencillamente no había ni bien ni mal en su ausencia, por lo que ¿para qué molestarse en pensar en cómo suicidarse? Hasta eso la era indiferente.
No la importaba el método por muy dantesco que fuera. Pero eso sí, no quería dolor. El dolor físico era algo que nunca había tolerado de una manera más extrema que la media humana. Había aprendido a convivir con el dolor psicológico, pero el físico la hacía convertirse en una histérica con ataques de locura como una auténtica exorcizada.
Ese refugio maltratado por el tiempo y el pasotismo de los dueños por su conservación, estaba aislado en un lateral del ático de la casa. Una habitación secreta sin secretos que esconder salvo la presencia y el posible relato de la vida de esa joven por quien ya nadie preguntaba.
A ojos del mundo simplemente había desaparecido.
Pensaba continuamente que era muy triste morir sola. Por lo menos toda su familia había sucumbido junta. Los quería pero a la vez los odiaba por no ayudarla a elegir entre el cuchillo, la ventana o el microondas; seguramente ellos la habrían explicado los pros y los contras de cada verdugo. Aún en eso la hubieran apoyado antes de que lo hiciera sola.
Ni siquiera se esforzaba en comprobar su propio aspecto, si cada órgano visible estaba en su sitio o habría mutado por tanta oscuridad, hambre y sed.
Maldecía su resistencia involuntaria de superviviente y la continua actividad de sus neuronas que no hacían otra cosa que atosigarla preguntándola que mandarían hacer al resto de su cuerpo.
Cansada anticipadamente de lo que la esperaba tras la puerta que unía el mundo a su mundo, fijaba su atención en la taza parisina. ¡Cómo la hubiera gustado convertirse en pintura para formar parte de la única imagen hermosa que ahora rodeaba su vida! Se pasaba horas zambulléndose en ese celestial estanque y recostándose en el suelo inundada de olores, texturas y sensaciones que la hacían llorar de desesperación porque sabía a ciencia cierta, grabado a fuego en su mente, continuamente, día tras día, que no volvería a tener esos pequeños, breves y minúsculos momentos de felicidad que hacen a un humano digno de tal nombre.
Se estaba dejando ir. Poco a poco se convencía de que no merecía seguir perteneciendo a su especie. Toda su humanidad se evaporaba según se cebaban con ella los recuerdos.
Su cerebro en vez de explotar por tanto aglutinamiento optó por Morfeo.
Despertó en plena noche según adivinó por el silencio nocturno.





On June 22 2010 20 Views

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