Ataque de asma en bruma violeta. El teléfono sigue sonando.
-Aquí es dónde murió la abuela, hace unos tres años. La encontramos una mañana, allí tumbada en la cama, como siempre. Pero con la boca abierta. Y además estaba fría. Ahora es la habitación donde duermen los invitados. Bueno, donde pasan la noche; al parecer nadie consigue dormir en esta cama, incluso cuando olvidamos contarles lo de la abuela. Bueno, J. sí logró dormir una vez. Pero estaba muy borracho así que no cuenta.
-Deberías probarlo tú alguna noche.
-Sí, puede que lo haga algún día. Esta es la cocina, donde paso la mayor parte del tiempo. Algunas veces incluso duermo aquí.
-Parece cómoda.
-Sí. Y esta es la habitación que teníamos alquilada a H., ¿te acuerdas de él?
-Un poco.
-Menudo personaje. Se pasaba el día ahí encerrado leyendo discursos de Enver Hoxha y, bueno, haciendo sus cosas. De hecho el cuarto aun huele un poco a disolvente o pegamento o yo qué sé. La verdad es que ya no soy capaz de notarlo. Ya sabes, la costumbre.
-Claro.
-Y este el salón. En ese sofá es donde me desvirgaron.
-Dios bendiga cada rincón de esta casa.
On August 05 2009
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