Las letras hablan y desafían al silencio oportunista...
Adentro mío todo brota y grita en palabras descoordinadas...escribe! escribe! y obedezco llevada por la intuición.

¿Que escribo si escribo?

Pero no hay tiempo de respuestas ni de preguntas, los dedos bailan solos, casi sin mi...entonces escribo.

¿Y para que? ¿Para quién?

Para encontrarme, escribo para buscarme.
Que importa el sentido, la coherencia, lo que hubiera dicho Poe si me viera así, despedazada de vocablos, o lo que diría mi abuelo que cuidaba cada palabra y las absorbía lentamente, yo me agito de ansiedad descriptiva y voy sin rumbo fijo a decir algo, a decirme.
Y si me leo, me encuentro allí, repartida en una hoja, hecha forma, hecha tonos, hecha colores, y es un espejo, lo que escribo es un reflejo.
Y quizás la madrugada me encuentre haciéndole el amor a mis palabras y leyéndome, como descubriendo a otra, la que escribe para que yo la lea.
Así las cosas conmigo y las palabras, están esas que aparecen siempre en mi discurso y sin embargo no dejan de sorprenderme, y aquellas remolonas que se hacen esperar pero siempre llegan buscando ser leídas y consideradas.
Y yo la espectadora, la portadora, la que acarrea y colisiona con el papel llena de imágenes….y escribo, para construirme, para perdonarme, para soportarme, para deshacerme, para reafirmarme, para poder llorar sin lágrimas, para poder amar con la memoria, para poder reír sin tiempo, para entender…
Escribo y cada frase se tiñe de mis ideas, esas que se dan el lujo hasta de titubear pero que siempre buscan renacer y ser mejores.
Entonces, escribo. Aún sin saber cuando me encontraré en estas palabras desordenadas y sacudidas, aún sin saber porque esta noche las escribí.





On September 17 2008 12 Views

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