All I can do is be me, whoever that is. (Bob Dylan)

Las etapas se te van cerrando en el corazón, mientras se pudre alguna que otra hoja de papel mojado. No permiten calendarios ni fechas ni planes. Simplemente sucede. Soplan los vientos de cambio, y un día te levantas y simplemente caminas distinto, y ya no eres feliz en tus antiguas ropas, y tienes que quemarlas y pintarte la cara de blanco y valorar ideas que habías tachado de mil listas y saber que lo mas probable es el imposible y que estos pies míos nunca han obedecido a las leyes de la gravedad. Las mejores cosas que te han pasado en la vida no te pertenecen, te las dio alguien por la calle, envueltas en papel de periódico. Las encontraste al romper todas las crisálidas de mierda en las que te has visto envuelta. A la salida de un bar, apestando al alcohol mientras se apaga la madrugada, en trenes viejos, y salas de aeropuerto vacías. En colchones apestosos como este, fumando en la cama deshecha por mas de un cuerpo.
Y vas inscribiéndoles RIP privados a tus antiguas vidas, y vas olvidando los idiomas que antes hablabas, y perdiendo la capacidad de comunicación, ahora que no hay ninguna lengua que te pertenezca y estás en tierra de nadie "No direction home", muy lejos de volver a ningún sitio y de sentir que hay un lugar al que puedas llamar casa.
Y en las fotos de hace solo unos meses no te parece que seas tú, sino alguien extraño , distinto a esta palidez disfrazada con carmín rojo, que evita los espejos, sabiendo que engañan.
Y en esta búsqueda de ti misma no hay punto de partida ni hay ancla, así que no sabes donde va a acabar. Te has comprado un martillo de acero inoxidable, y vas a empezar a arrearle hostias a los limites que los demas intentan poner a tu vida. Voy empezar a repiquetear las paredes hasta que me quede sin techo, hecha un ovillo en medio de un nido de escombros. Sabiendo que al final todo da igual excepto las canciones y las carreteras y el amor que no va a llegar hasta que dejes de tener miedo que llegue y luego se vaya.
Ahora ya no tengo más aquel sueño recurrente que empezo cuando era niña. De poder volar y saltar desde mi tejado lucense y de repente no ser capaz de controlar el vuelo, y seguir subiendo y subiendo , hasta llegar a donde no hay oxigeno y sentir aquella quemazón en los bronquios. Entonces llegaba el pánico por no conseguir invertir la direccion ,y perder pie y contacto con la tierra firme.
Ahora lo que ahoga es este impulso de apagarte cigarrillos en la piel con tal de sentir algo. Ahogan los horarios, y el hielo en las carreteras donde no conduces, y el cumplir años. Esto que estoy viviendo a veces no me parce una vida. Me parece un reducto de vida. Y no se si he sido yo o el resto quien le ha metido un tijeretazo al cielo. Pero yo quiero más, y creo que tengo las agallas de salir a buscarlo. De vivir en el on the road, donde yacen los personajes que pueblan mis altares y mis sueños.
Yo no sé si de verdad queda esperanza. Pero quedan canciones. Y a veces todavía me despierto después de una de noche de bares, y mil cigarros fumados sentada en las aceras heladas de Londres. Y siento que me arden los pulmones, y mientras toso y despierto al resto de la casa, pienso que esta noche en sueños he debido estar volando. Y ya no me asusta perder pie, porque ni siquiera lo recuerdo. El miedo se ha ido. Hoy al despertarme sólo abro los ojos y dejo entrar la incertidumbre, esos 15 segundos robados a la vida de los que hablaba jack kerouac. La oportunidad que solo existen cuando vives en la carretera de un modo u otro, de reinventar a ti misma, y olvidar que una vez existió alguien más con tu nombre.

"I woke up as the sun was reddening; and that was the one distinct time in my life, the strangest moment of all, when I didn't know who I was — I was far away from home, haunted and tired with travel, in a cheap hotel room I'd never seen, hearing the hiss of steam outside, and the creak of the old wood of the hotel, and footsteps upstairs, and all the sad sounds, and I looked at the cracked high ceiling and really didn't know who I was for about fifteen strange seconds." Jack Kerouac, ON THE ROAD


PHOTO: creacion eterea regalada por la ladrona de sueños y luces cegadoras laura hojas para cerrar este fotolog. bye bye! y graciñas a todos




On January 10 2009 32 Views

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