Nada más entrar en mi cuenta, Fotolog me ha preguntado:
¿Qué estás haciendo?
Y de golpe lo he pensado. ¿Qué coño estoy haciendo?
Me acaba de dejar noqueado pues venía aquí a dejar un texto melodramático indescriptible como siempre pero eso sólo serviría como excusa para que todo se repitiese por enésima vez. Y es que en el fondo me lo merezco, pues no puedo pensar otra cosa que eso. Y que me hiervan las entrañas no significa que esté mal. Sólo que algún estúpido motivo me ha hecho creer que vomitar me haría sentir algún desasosiego. No quiero quedarme solo joder... Tengo miedo al despecho, no a la soledad. Pues de vez en cuando me gusta estar un tiempo solo para hacer mis cosas y reorganizarme pero como eso ya no depende de mi, cambia bastante la situación. ¿Cómo explicarte...? El hecho de que mi alma atormentada no pueda dormir sólo significa que me he expuesto demasiado estúpida e inconscientemente. Y ojalá cargue en la conciencia de quien deba hacerlo el hecho de provocarme un trastorno semejante la víspera de la recta final de exámenes del primer trimestre preselectivo. Cuantas cosas me quedan por aprender... Quierete tu mismo, pasa de los demás. Esas son las cosas que está vida perra me enseña, pues no es que esté desengañado una vez y por novel desgaje mi pena. Si no porque ya estoy tan cansado y lacerado de seguir esté camino que no sé si es un premio o una condena. Palabras bonitas salen de mis manos, bonitas palabras que surgen en vano. Si con ello yo pudiese arreglar algo, pero el mundo solo es desgracia, dolor que me hace daño. Y yo no quiero esto, solo quiero una almohada, de plumas de ave real y no pinchos ni clavos. Algo que me ayude a continuar, y yo a él por este camino. Que se nos ha sido impuestos sin preguntarnos si queríamos. Dieciséis de noviembre de dos mil diez. Día que odiare porque dejó de ser solo mía. Nunca podrá nadie cubrir conmigo este sufrimiento por mucho que me gustaría que lo entendieses siquiera. Y es cuando yo ahora te pregunto a ti: ¿Qué estás haciendo? Y más vale que lo pienses, pues te miraré a los ojos y sabré que me engañan con cualquier cosa que me digan. Porque ni siquiera tú lo sabes. Y yo no estoy para cuentos ni para películas de amoríos.
Maldito déspota ególatra, que solo crees que es culpa tuya. Compártela con los demás y no los liberes de remordimientos. Parece mentira como hacen madurar los sentimientos. Y es que si siento tanto de algo debe servir.
Mierda mierda mierda. El hecho de blasfemar con alivia la herida, ni siquiera el definido como potente narcótico adormece mi alma, y es por eso que creo que en realidad no somos nada. No creemos en lo que tenemos, y nada de eso nos salva. Pues yo ahora me encuentro aquí, en vez de estar en mi cama. Sin poder llorar ni dormir, viviendo un infierno que me mata.
Ojalá mi fotolog no marcase mis fotos recientes, pues se me clavan en el pecho cual esquirlas puntiagudas. Noto palpitar mi corazón más fuerte de lo normal, si esto fuese amor no dolería como duele. Entonces será el colesterol, pero no se me llevará donde quiere. Y no será por mi, que iría donde fuese con tal de no sufrir lo que nadie se merece... Esta mierda no me ayuda en absoluto, de hecho no sé ni porque sigo. Creo que el proponerme rellenar todos los caracteres ha sido como pensar que podría rellenar el hueco de mi alma. Hueco herido al no haber nada. Que tardará en regenerarse después de tanta estocada. ¿Crees amor, tú que tanto sabes, que si en realidad sintiese eso estaría llamándome? No me atrevo a mirarlo, ni siquiera a acercarme... Pues si fuese al contrario yo no dormiría, y no podría dejar de marcar entre llanto y llanto. ¿Qué es el perdón? Sino una recompensa, otra oportunidad otorgada al castigo. Al castigo que te impones, tu ser lastimado. No al otro que te ha hecho daño. Pues no sé que es más difícil de superar, si la persona a la que han hecho daño o la persona que ha hecho el daño.
Oh, Ángel de la guarda, dulce compañía, ¿Por qué me has desamparado esta noche? ¿Quizás he hecho algo que lo mereciese? Contestame tú que eres el sabio, el que contiene las respuestas. Pues has sido tú quien ha elegido ese camino y quien debe tener un motivo. Si ha sido un descuido, ¿Vas a compensarme? ¿Has pensado siquiera si algo puede compensarlo? No me preguntes pues tú tienes todas las respuestas. Yo solo soy un pobre hombre, que ha sido enviado para adorarte. No sé porque me tratas así, ninguneandome de tal manera. Si no quieres mis plegarias dímelo, ¿A que esperas? Pero creo que no pido tanto ni apunto a maneras, cuando te pido por favor que sea yo solo quien te posea. Oh Ángel de la guarda, preciado tesoro. Has causado mella en mi, muy muy hondo. Y has dejado una cicatriz que ningún organismo tolera. Estando solo aquí, no puedo dejar de pensar en ti. Oh bendito querubín, dime cual es el remedio de esto. Pues ahora mismo no sé ni que siento, ni si en pie queda alguna bandera. Mañana lo averiguaré, cuando tú me lo expliques a tu manera. 00111010
On November 16 2010
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