...Me AgAzApO eN lOs CoRrALeS dEL tRaJÍn De La MeMoRiA...

-Sí, cierto. Evasiones de una realidad que me va precipitando, no, en la que me voy precipitando sin obrar por hacerme alguien. Tengo un cerebro capaz, una perspectiva poco común y una paciencia férrea. Pero no ejercito la voluntad, y eso me hace vagar perdido en sombras, en el ahora más inmediato, en mi realidad más física. Me evado en grandes dosis, pierdo la noción del tiempo, y busco la ficción en la que yo mismo me he educado, y a la que parezco aspirar como única forma de ser coherente.

*¿Entonces esto es una forma de ser coherente?

-Sí, intento iluminar mi realidad a través de la ficción. Tú y yo somos la misma persona. Pero tú tienes gafas, jersey marrón de lana, camisa que sobresale con tono claro por el cuello y las mangas, pantalones oscuros, y zapatos, y una carpeta y pluma para anotar cosas con tinta invisible, porque las ideas no tienen color físico. Y yo, soy más bien esa idea de uno mismo que no tiene ropa definida, sino un prototipo básico en el que no piensas demasiado por ser irrelevante, ya que uno observa el mundo desde uno mismo y hacia uno mismo, pero es imposible vernos como actores de forma externa. Quiero decir, me veo desde fuera, pero como no sé cómo es eso, mi imaginación lo pone a veces de espaldas, o sin definir, podría decirse que es el efecto que causa mirar a alguien indirectamente, con la vista periférica, y no centrar la vista en esa persona. Ver con el rabillo del ojo.

*Te centras demasiado en esas divagaciones, y haces perder el hilo, ten cuidado con eso.

-Disculpe, doctor. Agradezco sus recomendaciones, siempre me ayuda. Lo dicho. Por la tarde he ido a hacer inámicas con los chavales,hasta ellos han notado que era und ía raro porque no venía con mi carpeta. Me he dado cuenta que hoy no tengo una conversación fluida con casi nadie. ¿A qué se debe? Podríamos hablar de cómo los planetas pueden ser piedrecitas tiradas a un estanque, y las órbitas las ondas que provocan; o de la lentitud con la que la mente intenta buscar un tema ahora mismo, y lo encuentra en el castillo de lianas de la selva, que ninguno conocemos, y por donde nuestros pensamientos se podrían enredar y asfixiar. Brinda un lazo de confianza que no se tiene con personas ajenas. Parece y es lógico, pero reflexionarlo me sirve para comprender este tipo de relaciones interpersonales.

* ¿Y cómo prosiguió su día?

- He vuelto caminando por la calle… ¡No! Antes he ido a una exposición del Retiro. Curioso uso de colores de forma un tanto uniforme, clara, y perfiles brillantes y sencillos para la ciudad de Madrid… pero no me ha impresionado. Tengo el defecto de ser perfeccionista, y significa que lo que no es, no es, y si no me emociona, no me emociona. Como en el amor. Nada puede ser forzado. Ese es otro estigma. He descubierto todo aquello que no se puede cumplir y no se puede encontrar, y a pesar de ello soy incapaz de dejar de buscarlo. Tengo mil preguntas sin respuesta y otras tantas respuestas sin pregunta, e intento conectarlas de alguna forma, pero son tantas que cómo lograrlo, si muchas veces, al tocarlas, se rompen y nacen en forma de dos o tres preguntas nuevas. Estoy ciertamente perdido. También había un casting, y solo salía gente joven y con atributos de belleza destacables. Me enamoré unas cinco veces en lo que estuve en la sala. Pero ya me he olvidado de tres. No quiero que el amor aborde mi existencia como el centro único, pero es difícil romper las vértebras y no quedarse “inmóvil”.

*Continúe, continúe.

-Sí, volveré a las formas de cortesía, no hay que romper el estilo. Caminaba por la calle, y me he dedicado a mirar cada cabeza, cada par de piernas en movimiento, cada mirada, cada expresión y movimiento que captaba, cada pequeño o anciano ser… Y me he dado cuenta de que mi vida está plagada de pequeños fragmentos de otras vidas que se cruzan con la mía. Son destellos de unos segundos o minutos que pasan a millares junto a mí. Tantos cerebros que no comprendo ni comprendería, que tienen un trabajo en marcha semejante al mío, pero pasan inadvertidos en su lata. Pero no se puede extraer. Es el secreto insondable de cada uno, recipiente de la realidad única y propia de cada ser, intransferible, mágica. Me he dado cuenta de lo solos que estamos porque pasamos sin percatarnos de estos detalles… Pero yo tengo muchos y buenos amigos (muchos significa aquellos que hacen este campo pleno, y buenos, los mejores). Pero el amor no es mi punto fuerte. Lo sabe usted ya, ¿verdad? ¿Por qué si tanto he dado por él en todo este tiempo? ¿Cuántos cientos, casi miles de poemas le he dedicado a ese ente maldito que posee las imágenes que guardo en mi alma? Ilusiones vanas, el típico recurso de la metáfora del humo. Pero ¡qué humo!… Ahora no creo en nada más que en el ahora. Y ahora, no hay amor en mí; pero espero a que su espectro vuelva a poseer algún cuerpo, alguna sonrisa, alguna palabra, algún gesto, algún roce… y al fin, la promesa sincera de mi eternidad...




On May 03 2010 35 Views

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