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Hace mucho tiempo que no me encontraba con Jules. Estaba en la orilla de la playa mientras, cosa rara, nevaba en la ciudad.
Clavaba la mirada en el filo en que el mar corta la tierra, desde su punto de vista, las orilla es una sierra o dientes de mar masticando tierra.

-Estoy vigilando cañas de pescar. Son de un tipo rico al que le gusta pescar. Por la mañana viene un chaval y las clava. Yo las vigilo, si pican, aviso por el walkie. El encargado de comprobarlas es otro que entiende de pesca. Cuando muerde algo gordo, se llama al jefe, si puede venir (cosa rara) el pescador se encarga de mantener el pez hasta que llega. Los peces gordos sólo quieren peces gordos.-

Me estaba contando esto cuando al parecer picó uno.

-Golfo India Papa Sierra, para Tango Tango Alfa Bravo-
-... Dime Jules-
-Código 5 en caña 45 del sector 3-
-Han picao ¿no?-
-Afirmativo sí-
-¿Parece bueno? si no tira mucho paso de ir-
-La caña no resistirá-
-Ya voy-

-Una vez picó un tiburón y Bert, que así se llama el pescador, estuvo una hora y media de tira y afloja. Cuando salió a la orilla vino la patrulla de la guardia civil. No sé que estuvieron hablando, supongo que no debe estar permitido pescar tiburones desde la orilla. Pero cuando acabaron de hablar el tiburón ya era fiambre. El jefe se llevó el tiburón y Bert se tiró tres días en el calabozo. No me quiso contar lo que pasó.-




On February 04 2012 37 Views

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