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me toma la mano llena de sangre negra y me dice que todo va a estar bien, que no tema por el dolor. que volver a amar no debe ser tan complicado. seca mis lágrimas y susurra que la vida es tan inmensa, que me merezco el cielo, y la luna y todas esas cosas. cursilerías de los enamorados le digo yo. sostiene que fui hecha para crear, que en mis manos reside el poder y en mi piel la belleza. me escondo de él, corro por los pasillos ensanchados, millones de puertas (todas iguales) y me detengo frente a una ventana. a él siempre le fascinaron las ventanas, a mi siempre me parecieron puertas incómodas. entro a mi habitación (cada vez más pequeña y asfixiante), me odio tanto por creer los cuentos de sus labios. me dirijo a la biblioteca, abro rayuela en el mismo capítulo de siempre, el siete. y leo (como tantas veces) con los ojos cerrados diciendo "toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano..." me detengo a llorar (como tantas veces). cuando uno llora tiene que darle la importancia que se merece. por eso cierro el libro y me acuesto sobre la alfombra color sangre para dejarme morir. siempre tan apocalíptica e histérica, hay momentos en los que me canso de mi misma, otros en lo que me dejo caer al abismo por creer palabras que salen de bocas ajenas. estúpida.


para A. 18/04/08


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