Alguns Escritos.

Para essas coisas, que se juntam como num despejo desarrumado, tu te contentas com as pequenas verdades. Nessas mentiras inventadas para cessar o desconforto e impedir a distanácia do que morre em ti, o tempo inteiro, no mundo todo. Aquilo que jaz sem que sequer saibas que existiu e o sabendo, escondes no que te cerra: nas pequenas verdades.
E daí, resulta aquilo desconhecido. A sequência de pensamentos conexos que paris e te apartas. E fazes a volta, te escondes para sempre voltar a tua filha renegada: ao que dói. Brutalmente, sempre estás ali: no que dói e então, te cerras; E te trancas e então, dói. A fase dolorosamente feliz.




Estou tentanto ficar bem de um jeito desconhecido. Estou procurando uma planície enquanto subo uma montanha. Nessa subida, os apoios se desconstroem e vem muitas pedras na minha cara. eu que então subia, desço. Sem o orgulho ou a revolta, próprios da queda. Mas com a lágrima que não sai, e com a felicidade. De que não seja para sempre e de que isso não seja certo. As planícies podem estar embaixo ou até, quem sabe, nunca terem existido. E fico feliz. De que não seja sempre, de que não seja certo.



mariana






On August 21 2007 18 Views

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